Su Madrastra la Entregó a un Mendigo para Deshacerse de Ella… Hasta que el Rey Vampiro Se Levantó a Su Lado

Su Madrastra la Entregó a un Mendigo para Deshacerse de Ella… Hasta que el Rey Vampiro Se Levantó a Su Lado

Mi madrastra me echó de la casa de mi padre con una sola maleta y tres frascos de remedios.

Me dejó en una mansión aislada, convencida de que el hombre que vivía allí era un inválido sin dinero.

Pero cuando vi la herida escondida bajo su manga, supe que no era una enfermedad común.

Y tampoco él era el hombre que mi madrastra decía.

Me llamo Clara Vázquez. Vivía en un valle frío de la Sierra de Hidalgo con mi padre, un boticario que prefería las plantas y los libros de remedios a las reuniones de comerciantes. Él murió dos años antes de que mi madrastra, Elena, terminara de quedarse con la casa, el invernadero y el negocio familiar.

Mi padre había dejado un cuaderno escrito a mano, una báscula de latón y tres frascos de tinturas. Eso fue todo lo que Elena me permitió llevarme.

—Deberías agradecer que te haya encontrado un sitio —me dijo dentro del carruaje—. Una muchacha sin dote y con mala reputación no puede darse el lujo de escoger.

Me enviaba a vivir con Julián del Monte, un hombre al que todos describían como un recluso enfermo, tan pobre que apenas podía mantener en pie su mansión de Peña Negra. Elena aseguró que solo necesitaba compañía y ayuda con la casa. Yo sabía que había algo más detrás de su prisa. Quería alejarme de los documentos de mi padre antes de que yo pudiera reclamar la herencia.

El carruaje se detuvo frente a unas rejas oxidadas. Más allá había una casa de piedra oscura, aferrada a la montaña. No se veía una sola luz, excepto la de una vela detrás de una ventana.

El cochero arrojó mi maleta al barro.

—Si vuelves a las tierras de los Vázquez, el juez te tratará como a una intrusa —dijo Elena desde la ventanilla.

Luego se fue.

Golpeé la puerta con los dedos entumidos. Un hombre alto abrió antes de que pudiera tocar la aldaba. Llevaba un abrigo sencillo, sin adornos, y tenía el cabello blanco como la nieve. La palidez de su rostro hacía que sus ojos grises parecieran todavía más claros.

—Tú eres Clara —dijo.

—Sí. Mi madrastra dice que vengo a ser su compañera. No aclaró si eso significa sirvienta.

Algo se endureció en su mirada, pero su voz siguió siendo tranquila.

—Aquí nadie es prisionero. Entra antes de que te enfermes.

El interior de la mansión no se parecía al lugar miserable que Elena había descrito. El fuego ardía en una chimenea enorme. No había polvo ni telarañas. Julián me dio una manta, preparó caldo y esperó a que comiera antes de preguntarme por mi padre.

—Thomas entendía la montaña —dijo—. Durante años encontró remedios para los campamentos madereros. Era un hombre poco común.

Sentí un nudo en la garganta. Elena decía que las investigaciones de mi padre eran una locura y que había muerto endeudado. Me contó que ella había vendido su botica al empresario maderero Guillermo Gálvez y convertido el invernadero en un salón para su hija Beatriz.

Julián no pareció sorprendido.

—Elena cree que el poder está en los papeles y el dinero —dijo—. Por eso pensó que esta montaña era un rincón donde podía ocultarte.

Al día siguiente, encontré el invernadero de la mansión. Estaba lleno de hierbas raras y plantas medicinales. Sobre una mesa vi vendas manchadas con un líquido oscuro y un frasco con el emblema de los del Monte. Julián apareció en la entrada con el brazo izquierdo pegado al cuerpo.

—Estás herido —le dije.

La marca bajo su manga era negra, con vetas violetas. El olor me recordó a una sustancia que mi padre describía en su cuaderno: veneno de plata mezclado con azufre.

—Una vieja rivalidad —contestó.

—Eso no es una herida corriente. Si mi padre tenía razón, la raíz de plata puede sacar el veneno del hueso.

Le pedí que me dejara intentarlo. Durante días preparé una mezcla de raíz, cedro y menta de invierno. A Julián le dolió cuando puse el ungüento, pero no apartó el brazo. Yo tampoco retiré las manos.

—No tienes miedo de mí —dijo.

—Mi padre decía que los monstruos nacen de la crueldad, no de tener las manos frías. Conozco gente de sangre caliente que hace cosas mucho peores.

Cuando terminé de vendarlo, el color oscuro había empezado a desaparecer. Julián me miró como si nadie le hubiera ofrecido ayuda en mucho tiempo.

Me contó entonces la verdad: no era un inválido ni un ermitaño sin recursos. Era el soberano de la Corte Nocturna, guardián de la sierra y de las tierras que el empresario Gálvez pretendía talar. Llevaba años atrapado en la mansión porque el veneno le impedía recuperar toda su fuerza.

Esa misma semana, un alguacil llegó con documentos para que firmara la cesión del terreno de mi padre. Si me negaba, amenazó con llevarme al pueblo por desacato. Julián apareció en el patio y le advirtió que no volviera a pisar tierras protegidas por su sello.

Al anochecer, encontramos en la biblioteca el testamento verdadero de mi padre. Me dejaba la botica, el invernadero y las tierras, y nombraba a Julián mi protector legal. También descubrimos una citación para el baile de invierno en la casa de Elena. Ahí pensaban declararme incapaz y transferir la propiedad a Gálvez delante de los jueces y comerciantes.

Julián me ofreció quedarme en la mansión, lejos de ellos. Miré la firma de mi padre.

—No voy a esconderme mientras venden lo que él pasó su vida protegiendo. Vamos al baile.

El rey me tendió el brazo. Cuando las puertas del salón se abrieron y todos los invitados volvieron la cabeza, entendí que mi madrastra estaba a punto de descubrir a quién había enviado a la montaña.

PARTE 2 

El salón se quedó inmóvil.

Yo esperaba burlas por mi ropa o murmullos sobre la muchacha a la que Elena había desterrado. Pero entré del brazo de Julián, con un vestido verde oscuro que él había puesto a mi disposición y el cuaderno de mi padre bajo el brazo.

Elena estaba junto al juez principal. A su lado, Beatriz llevaba un collar de perlas y sonreía como si la velada ya le perteneciera. Guillermo Gálvez sostenía una copa y escuchaba el discurso de mi madrastra.

—Qué bueno que llegó Clara —dijo Elena al verme—. Así podremos resolver el asunto de su tutela. La pobre ha pasado demasiado tiempo en la montaña con un hombre enfermo. Su juicio está afectado.

—No estoy enferma ni necesito tutela —respondí.

El juez pidió que se presentaran los documentos de transferencia. Elena extendió un pergamino con una firma que se parecía a la de mi padre. Gálvez ya tenía preparada una pluma.

Julián no dijo nada. Me dejó avanzar.

Puse sobre la mesa el testamento original, con el sello de la botica y las firmas de dos testigos. El juez lo tomó. Comparó la fecha, la tinta y la letra. Elena perdió el color del rostro.

—Ese documento es falso —dijo ella.

—No. El tuyo es falso —contesté—. El mío fue firmado semanas antes de que mi padre muriera.

Gálvez soltó una risa breve.

—Una hoja no va a detener a quienes tienen derecho sobre el bosque.

Entonces Julián dio un paso al frente.

—El bosque no está en venta.

Gálvez lo miró de arriba abajo, reconociendo al hombre que había supuesto incapaz de defenderse.

—¿Y quién eres tú para decidirlo?

Julián sacó de su abrigo un pergamino antiguo con el sello de la Corte Nocturna. El juez lo leyó, y sus manos empezaron a temblar. El documento confirmaba que la sierra y las rutas de agua estaban protegidas por la corona de Julián desde antes de que existieran los linderos del pueblo.

—Soy quien firmó los acuerdos que ustedes llevan años fingiendo no conocer —dijo Julián—. Y también soy el hombre al que Guillermo Gálvez mandó atacar hace tres inviernos.

Gálvez retrocedió. Por primera vez, comprendí que la herida de Julián no había sido producto de una “vieja rivalidad”. Alguien lo había emboscado para poder talar la montaña mientras él no pudiera intervenir.

—Eso es una acusación sin pruebas —dijo Gálvez.

Julián levantó el brazo. La manga se había deslizado, y la piel ya no tenía el rastro negro del veneno.

—La mujer a quien llamaste incapaz curó una herida que tus hombres creían mortal. El veneno que usaron está descrito en el cuaderno de su padre.

Abrí el cuaderno y leí las anotaciones: la sustancia, la fecha aproximada y el origen de la plata usada en la hoja. También mostré los registros de la botica de mi padre, donde aparecían pagos de Gálvez a trabajadores de la mina. No bastaba para explicar todo, pero sí para que el juez ordenara una investigación.

Elena quiso arrebatarme el cuaderno.

—¡Esa muchacha no sabe lo que hace! Yo he mantenido esta familia mientras ella jugaba a ser curandera.

—Me echaste de mi casa para que no pudiera reclamarla —dije—. Vendiste la botica y el invernadero. Después intentaste conseguir mi firma con amenazas. Eso no es cuidar a una familia.

Beatriz bajó la mirada. No la acusé. Ella había participado en las burlas y en el engaño, pero era Elena quien había movido cada pieza para quedarse con lo que mi padre me dejó.

El juez anuló el traspaso y ordenó confiscar los documentos de Gálvez. El empresario intentó salir del salón, pero los alguaciles lo detuvieron. Elena fue puesta bajo custodia mientras se investigaba la falsificación y la muerte de mi padre.

No sentí alegría al verla marcharse. Solo un cansancio viejo que al fin podía dejar en el suelo.

Julián me miró.

—La botica y las tierras son tuyas por derecho. No te pediré que vivas en la mansión ni que aceptes un título. Solo quiero que vuelvas a la montaña si eso es lo que tú quieres.

—¿Y si quiero mantener la botica abierta en el valle?

—Entonces te ayudaré a protegerla. No a decidir por ti.

Fue esa respuesta, más que la corona o los documentos, la que me hizo confiar en él. Había sido mi protector cuando me dejaron sola bajo la lluvia, pero nunca intentó convertirme en una deuda que yo tuviera que pagar.

Regresé al valle con Julián. Recuperé el invernadero y abrí de nuevo la botica de mi padre. Atendí a las familias de los trabajadores, vendí remedios a precio justo y ofrecí ayuda a quienes no podían pagar. No volví a ser la muchacha que entró a la mansión empapada, convencida de que solo podía elegir entre obedecer o desaparecer.

Julián siguió viviendo entre la mansión y el pueblo. A veces venía sin escolta y se quedaba conmigo en el invernadero mientras yo preparaba ungüentos. La herida se cerró por completo, pero él nunca dejó de contarme cómo se había sentido cuando yo le ofrecí ayuda sin conocer su título.

—Me trataste como a un hombre herido —me dijo una tarde—. No como a un rey ni como a un monstruo.

—Eso eras para mí: un hombre herido que necesitaba que alguien lo escuchara.

Con el tiempo, lo nuestro dejó de ser solo gratitud. Fue confianza construida en conversaciones junto al fuego, en decisiones compartidas y en los días en que ninguno intentó imponerle al otro lo que debía querer.

Al año siguiente, la botica tenía un letrero nuevo con el nombre de mi padre. Conservé su vieja báscula de latón y puse su cuaderno detrás del mostrador. Toño, ya recuperado, ayudaba a clasificar las hierbas.

Julián no me ofreció una corona. Me ofreció su mano.

La tomé porque quería, no porque él pudiera ordenar.

Y cuando las primeras flores de raíz de plata brotaron en la sierra, entendí que mi madrastra no había conseguido enterrarme en aquella montaña. Me había enviado justo al lugar donde pude recuperar mi nombre, mi herencia y una vida que por fin era mía.