El Rey Vampiro recibió un abrazo por error de una chica pobre: ​​descubrió el amor verdadero.

PARTE 1

Durante tres mil años nadie había abrazado al rey vampiro.

Nadie se habría atrevido.

Darío de la Noche gobernaba desde un castillo levantado sobre las montañas de Hidalgo, oculto entre barrancas donde los humanos evitaban viajar después del anochecer.

Su piel era tan pálida como la luna.

Sus ojos, rojos.

Su corazón, según decían, había dejado de sentir siglos atrás.

Pero una noche una muchacha pobre chocó contra él en una calle de Real del Monte.

Y antes de comprender quién tenía enfrente, lo abrazó.

Me llamo Amalia Cruz.

Tenía veintitrés años y vivía con mi abuela en una casa pequeña cerca de las antiguas minas.

Trabajaba limpiando habitaciones en una posada por las mañanas, servía comida en una fonda por las tardes y por la noche cosía ropa para vecinos.

Aquella noche llevaba una botella de medicina para mi abuela.

Había trabajado varios días para pagarla.

Por eso caminaba mirando el frasco entre mis manos.

No vi al hombre hasta que choqué contra él.

Fue como estrellarme contra una pared de hielo.

Tropecé.

Dos manos heladas sujetaron mis hombros.

—Perdón —dije—. No lo vi.

Entonces levanté la mirada.

Sus ojos eran rojos.

No marrones oscuros.

No reflejos de alguna lámpara.

Rojos.

Debería haber corrido.

Pero había algo en su rostro.

No sólo peligro.

Dolor.

Muchísimo.

—¿Está bien? —pregunté.

El hombre pareció confundido.

—¿Me preguntas si estoy bien?

—Sí.

—¿No tienes miedo?

—Un poco.

Sus labios casi sonrieron.

—Eres extraña.

Miré sus manos.

Estaban heladas.

—Usted también.

No sé qué me pasó.

Quizá estaba demasiado cansada.

Quizá recordé todas las noches en que mi abuela me decía que algunas personas se vuelven duras simplemente porque nadie las ha tratado con cariño durante demasiado tiempo.

Di un paso.

Y lo abracé.

El cuerpo del hombre quedó completamente rígido.

—Está muy frío —susurré.

No respondió.

—Y parece muy solo.

Entonces sentí sus brazos alrededor de mí.

Muy despacio.

Como alguien que había olvidado cómo hacerlo.

Cuando me aparté, parecía conmocionado.

—¿Cómo te llamas?

—Amalia.

—Yo soy Darío.

No dijo nada más.

Me marché.

Pensé que nunca volvería a verlo.

Me equivoqué.

Durante días, Darío no pudo olvidarme.

Después supe que había enviado hombres a buscarme.

Finalmente apareció en la fonda donde trabajaba.

Cuando entró, todas las conversaciones se detuvieron.

Algunos clientes incluso bajaron la cabeza.

Yo salí detrás del mostrador.

—Darío.

—Necesitaba verte.

Después de terminar mi turno, caminamos hasta una antigua terraza desde donde podían verse las luces del pueblo.

Allí me contó la verdad.

—No soy humano.

—Ya había sospechado eso.

Me miró.

—Soy un vampiro.

Guardé silencio.

—Y no cualquier vampiro.

—¿Qué quieres decir?

—Soy su rey.

Pensé que estaba bromeando.

No lo estaba.

Había vivido miles de años.

Había visto ciudades nacer y desaparecer.

Había amado una vez.

Aquella mujer lo traicionó.

Después de eso decidió que el amor era una debilidad.

—Entonces ¿por qué me buscaste?

Darío me miró como si la respuesta lo irritara.

—Porque desde que me abrazaste algo cambió.

—¿Qué?

Se llevó una mano al pecho.

—Esto volvió a sentirse vivo.

No supe qué responder.

Darío empezó a visitarme.

Nunca intentó ocultar que tenía riqueza.

Una noche me ofreció comprar una casa para mi abuela.

—También puedo darte dinero suficiente para que nunca vuelvas a trabajar.

Negué.

—No.

Su expresión fue casi cómica.

—¿Acabas de rechazar al rey vampiro?

—Sí.

—¿Por qué?

—Porque no quiero convertirme en algo que te pertenece.

Darío guardó silencio.

—Quiero trabajar.

—Sufres trabajando.

—Sí.

—Entonces no entiendo.

—No necesito que entiendas todo.

Le sonreí.

—Sólo necesito que respetes mi decisión.

Por primera vez en miles de años, un rey acostumbrado a dar órdenes aprendió a pedir permiso.

Nos enamoramos lentamente.

No como en las historias.

Sin promesas eternas.

Sin castillos.

Sólo caminatas.

Conversaciones.

Pan recién hecho.

Las flores que yo quería plantar algún día.

Hasta que una noche apareció su consejero.

Traía noticias terribles.

Una manada de licántropos había cruzado las montañas.

Su líder, Gael, había desafiado a Darío a un combate por el dominio de todo el territorio.

Si Darío se negaba, perdería autoridad.

Si aceptaba, podía morir.

—Tienes que ir —le dije.

—Sí.

Pero no me miraba.

—¿Qué ocurre?

—Si descubren que existes, te usarán contra mí.

Sentí frío.

—Entonces no deben descubrirlo.

Darío tomó mi rostro.

—Amalia, escúchame. Si algo ocurre mientras estoy fuera, corre.

—¿A dónde?

—A cualquier lugar lejos de aquí.

—¿Y mi abuela?

—También.

Aquella misma madrugada Darío partió.

Tres noches después desperté por un golpe en la puerta.

Abrí.

Había un hombre ensangrentado.

Uno de los guardias de Darío.

—Señorita Amalia…

Cayó de rodillas.

—¿Qué pasó?

Levantó la mirada.

—Gael no quiere el reino.

—¿Entonces qué quiere?

El guardia me entregó un pedazo de tela.

Era negro.

Con el símbolo real de Darío.

Había sangre encima.

—Quiere obligar al rey a perder el combate.

Mi corazón comenzó a golpear.

—¿Cómo?

El hombre respiró con dificultad.

—Porque ya sabe quién es usted.

Y detrás de él escuché un gruñido.

Profundo.

Animal.

Entonces comprendí que el guardia no había llegado solo.

Los licántropos ya estaban frente a mi casa.

PARTE 2

Cerré la puerta.

Demasiado tarde.

Algo enorme golpeó la madera desde afuera.

Mi abuela salió del cuarto.

—¿Qué pasa?

—Necesito que vayas al sótano.

—Amalia…

—Abuela.

La miré.

—Confía en mí.

El guardia se puso de pie con dificultad.

—Hay una salida trasera.

Otro golpe.

La puerta se agrietó.

—Vaya con ella —ordenó el guardia.

—¿Y tú?

—Mi rey me ordenó protegerla.

—No voy a dejarte morir.

El hombre sonrió.

—No es decisión suya.

Aquello sonó exactamente como Darío.

Ayudé a mi abuela a bajar.

Salimos por una vieja puerta detrás de la cocina.

Corrimos hacia el bosque.

Escuché madera romperse.

Después gritos.

No miré atrás.

Llegamos a una pequeña capilla abandonada entre los árboles.

Mi abuela estaba agotada.

—¿Quiénes son?

No podía seguir ocultándolo.

Le conté todo.

Darío.

Los vampiros.

La guerra.

Pensé que gritaría.

En cambio preguntó:

—¿Es bueno contigo?

La miré.

—Sí.

—Entonces después hablamos de los colmillos.

A pesar del miedo, me reí.

Duró poco.

Escuchamos pasos.

Tres hombres aparecieron.

Pero sus ojos no eran humanos.

El primero sonrió.

—El rey realmente eligió algo frágil.

Me puse frente a mi abuela.

—¿Qué quieren?

—A ti.

—¿Por qué?

—Porque Gael quiere ver cuánto vale el amor de un inmortal.

Nos llevaron hacia las montañas.

No intentaron matarnos.

Eso me daba más miedo.

Gael nos esperaba en un antiguo fuerte.

Era enorme.

Cabello oscuro.

Cicatrices en el rostro.

—Así que tú eres Amalia.

—Y tú debes ser el hombre que necesita secuestrar mujeres para sentirse poderoso.

Uno de sus hombres me golpeó.

Gael levantó una mano.

—No.

Me miró con curiosidad.

—Ahora entiendo qué vio en ti.

—Entonces déjanos ir.

—No.

—¿Qué quieres?

Sonrió.

—Quiero que Darío elija.

El desafío sería esa misma noche.

Combatirían hasta que uno se rindiera o muriera.

Pero Gael había añadido una condición.

Si Darío atacaba con toda su fuerza, me matarían.

Si se dejaba vencer, Gael me liberaría.

—No cumplirá su palabra —dije.

—Eso depende de cuánto confíe tu rey.

Cuando Darío llegó, su rostro era aterrador.

No parecía el hombre que había aprendido a sonreír conmigo.

Parecía una criatura nacida para matar.

Entonces me vio.

Todo cambió.

—Amalia.

Gael rio.

—El gran rey de la noche.

Darío mostró los colmillos.

—Suéltala.

—Gana.

—¿Y si gano?

—Tu mortal vive.

—Mientes.

—Tal vez.

Empezaron.

Nunca había visto algo así.

Se movían demasiado rápido.

Garras.

Sangre.

Piedra rompiéndose.

Darío era más fuerte.

Pero cada vez que parecía dispuesto a terminar el combate, uno de los licántropos acercaba una hoja a mi cuello.

Darío se detenía.

Gael entendió.

Empezó a golpearlo brutalmente.

—¡Defiéndete! —grité.

Darío me miró.

—No.

—¡Te va a matar!

—Entonces vivirás.

Sentí rabia.

—¡No decidas eso por mí!

Todos quedaron quietos un segundo.

—¿Qué?

—¿Creíste que enamorarme de ti significa que quiero verte morir por mí?

Gael empezó a reír.

Yo continué:

—Me dijiste que aprendiste a respetar mis decisiones.

Miré a Darío.

—Entonces respeta ésta.

—Amalia…

—Pelea.

Uno de los hombres me sujetó.

—¡PELEA!

Algo cambió en los ojos de Darío.

Gael atacó.

Darío ya no retrocedió.

Lo golpeó con una fuerza que hizo temblar el suelo.

Los guardias vampiros aprovecharon el caos.

Habían estado escondidos alrededor del fuerte.

Aparecieron desde los árboles.

Mi captor cayó.

Corrí hacia mi abuela.

La lucha duró minutos.

Finalmente Darío sostuvo a Gael contra una pared.

Podía matarlo.

Todos lo sabían.

Gael también.

—Hazlo —escupió el licántropo.

Darío levantó la mano.

Después me miró.

La bajó.

—No.

Gael rio con sangre en la boca.

—Débil.

Darío negó.

—Durante tres mil años confundí matar con demostrar poder.

Lo soltó.

—Hoy no necesito demostrarte nada.

La guerra terminó allí.

No porque vampiros y licántropos se hicieran amigos.

Eso habría sido absurdo.

Pero Gael había perdido el desafío.

Según sus propias leyes debía retirar a su manada.

Darío sobrevivió.

Muy mal herido.

Pasó días recuperándose en el castillo.

Yo estuve con él.

Mi abuela también.

Los vampiros de la corte estaban horrorizados de tener a dos humanas allí.

A mi abuela no le importó.

Una noche la escuché decirle a un noble inmortal:

—Si vas a vivir mil años, deberías aprender modales.

Nunca había visto a un vampiro parecer tan confundido.

Darío quiso regalarme nuevamente una casa.

Esta vez respondí:

—Aceptaré una cosa.

—¿Qué?

—Un pequeño terreno.

—¿Cuánto?

—Lo suficiente para un jardín.

Me miró.

—Podría darte todo el valle.

—Entonces claramente no estabas escuchando.

Terminó comprando un terreno pequeño en las afueras del pueblo.

Yo pagué parte con mis propios ahorros.

Él protestó.

Perdió.

Plantamos lavanda.

Rosas.

Hierbas medicinales para mi abuela.

Seguí trabajando.

Menos horas.

Pero seguí.

Darío comenzó a visitarnos sin guardias.

Al principio la gente del pueblo le tenía miedo.

Después descubrieron que el misterioso hombre pálido compraba demasiado pan porque no sabía calcular cantidades humanas.

Eso ayudó.

Nuestra relación tampoco fue sencilla.

Yo envejecía.

Él no.

Durante mucho tiempo evitamos hablarlo.

Hasta que cumplí treinta años.

Una noche Darío preguntó:

—¿Quieres convertirte?

Sabía qué significaba.

Inmortalidad.

Dejar de envejecer.

Vivir junto a él.

—No lo sé.

Esperó.

No intentó convencerme.

Meses después dije:

—No todavía.

—Está bien.

—¿No estás decepcionado?

—Muchísimo.

Me reí.

—Pero es tu vida.

Aquella respuesta me hizo amarlo todavía más.

Mi abuela murió años después.

En su cama.

Tranquila.

Darío permaneció afuera porque ella había pedido estar sola conmigo.

Antes de morir me tomó la mano.

—Ese hombre te ama.

—Lo sé.

—Entonces recuerda algo.

—¿Qué?

—No dejes que la eternidad te haga olvidar el valor de un día.

Lloré.

Después de su funeral, Darío me encontró en el jardín.

—Puedo hacer que nunca tengas que sentir esto otra vez.

Sabía qué ofrecía.

Convertirme.

Negué.

—Si nunca pierdo a nadie, tampoco significará lo mismo tenerlos.

—Algún día me perderás tú.

—Sí.

Sus ojos se llenaron de dolor.

—Y tú a mí, si elijo seguir siendo humana.

—No puedo soportar esa idea.

Le toqué la cara.

—Entonces no pienses en el final mientras todavía estamos viviendo el medio.

Pasaron muchos años.

Yo envejecí.

Mi cabello comenzó a tener canas.

Darío seguía igual.

La corte pensaba que terminaría abandonándome.

No lo hizo.

Cuando cumplí sesenta y ocho, ya no podía subir sola a nuestro viejo tejado.

Darío me cargó.

—Esto es humillante.

—Tú me abrazaste sin permiso la primera vez.

—Fue un accidente.

—Entonces esto también.

Nos sentamos mirando las luces.

El mismo lugar donde habíamos hablado al principio.

—¿Te arrepientes? —preguntó.

—¿De qué?

—De no haberte convertido.

Pensé.

—No.

—¿Ni siquiera ahora?

—No.

Tomé su mano fría.

—Tuve una vida.

No una eternidad.

Una vida.

Trabajé.

Amé.

Perdí.

Planté flores.

Vi amaneceres que tú no puedes ver.

Cada año importó porque no tenía infinitos.

Darío bajó la mirada.

—No sé vivir sin ti.

—Mentira.

—Amalia.

—Viviste tres mil años antes de mí.

—Eso no era vivir.

Sonreí.

—Entonces aprende a hacerlo mejor después.

No morí aquella noche.

Ni la siguiente.

Viví varios años más.

Y cuando finalmente llegó mi último invierno, Darío estaba junto a mí.

No había castillo.

Ni corte.

Ni corona.

Sólo nuestro jardín.

Me costaba respirar.

—Tengo miedo —admití.

Era la primera vez que lo decía.

Darío tomó mi mano.

—Yo también.

—¿El gran rey vampiro tiene miedo?

—Desde el día que te conocí.

Me reí débilmente.

—Eso no suena romántico.

—Es la verdad.

Cerré los ojos.

Después recordé algo.

—Darío.

—Estoy aquí.

—¿Recuerdas qué te dije aquella primera noche?

Su voz se rompió.

—Que parecía solo.

—Ya no lo estás.

Sentí sus labios sobre mi mano.

—Nunca más.

Sonreí.

Y ésa fue la última cosa que escuché.

Muchos años después, los humanos todavía contaban una historia extraña sobre un hombre pálido que cuidaba un jardín en las montañas.

Nunca arrancaba las flores.

Nunca permitía que nadie pisara la lavanda.

Y cada año, en la misma noche, dejaba una botella de medicina junto a una pequeña lápida.

Los vampiros decían que su rey había perdido su única debilidad.

Estaban equivocados.

Amalia nunca había sido su debilidad.

Había sido la primera persona en tres mil años capaz de enseñarle algo que ningún trono, guerra ni inmortalidad había conseguido:

que amar no significa poseer.

No significa evitar la pérdida.

Ni convertir una vida en algo eterno.

Significa comprender que algo puede terminar…

y elegir amarlo de todos modos.

Darío volvió a gobernar.

Siguió siendo inmortal.

Pero nunca volvió a ser “el rey de corazón helado”.

Porque una noche, siglos atrás, una muchacha pobre había chocado contra él en una calle oscura.

Vio un monstruo.

Vio unos ojos rojos.

Sintió unas manos tan frías como la muerte.

Y aun así decidió acercarse.

No porque creyera que podía salvarlo.

Simplemente porque pensó que estaba solo.

Él había pasado tres mil años creyendo que la eternidad era el mayor poder que podía poseer.

Hasta que una mujer mortal le enseñó que una vida breve, cuando está llena de amor verdadero, puede ser mucho más grande que la inmortalidad.