Él debía coronarme como su Luna — Pero estaba ensayando el ritual con mi propia hermanastra

En el ensayo de mi boda, mi prometido caminó del brazo de mi hermanastra por el pasillo que yo había elegido.
Los invitados dijeron que parecían la pareja perfecta. Él sólo se rio y me pidió que no lo tomara en serio.
No discutí. Saqué el teléfono y cancelé la boda.
Lo que todavía no sabía era que esa tarde también estaba cancelando la vida que él había planeado para mí.

Me llamo Eva Montiel. Durante cuatro años fui la prometida de Alejandro Ríos, Alfa de la manada del Fresno. Durante tres, mi loba creyó que el vínculo entre nosotros era una promesa. Nos casaríamos bajo la ley humana y, después, haríamos la ceremonia de unión frente al consejo. Yo llevaba meses organizándolo todo: el salón, las flores blancas, la música y los asientos para ciento treinta invitados.

El ensayo se celebró en una hacienda de Valle de Bravo, bajo un techo de vidrio. Yo esperaba al comienzo del pasillo con el ramo en las manos cuando empezó el cuarteto de cuerdas.

Alejandro pasó junto a mí.

Mi hermanastra, Renata, lo esperaba cerca del altar con un vestido blanco de práctica y un velo sencillo. Alejandro le tendió el brazo.

—Nunca ha participado en una ceremonia de Luna —explicó—. Está nerviosa. La voy a guiar una vez.

Renata sonrió como si la hubieran sorprendido con algo que no esperaba. Yo conocía esa expresión. La había visto cada vez que recibía algo que antes me habían prometido a mí.

Alguien silbó.

—¡Se ven más como la pareja que se va a casar!

Los invitados rieron. Esperé que Alejandro volteara, que me hiciera una seña, que dijera que era una broma. No lo hizo. Al llegar al altar, le acomodó el velo a Renata con una ternura que conocía demasiado bien.

—No empiecen —dijo cuando los invitados volvieron a bromear—. Renata se toma las cosas muy a pecho. No hagan que crea que hablan en serio.

Entonces me miró, como si yo fuera quien necesitaba tranquilizarse.

—No te lo tomes así, Eva.

Algo dentro de mí se quedó en silencio. No se rompió con estruendo. Simplemente dejó de insistir.

Saqué el celular y escribí a la coordinadora: «Cancela la ceremonia y la recepción del próximo sábado. Carga la penalización a la cuenta de reserva del novio».

Respondió enseguida. Por estar a menos de siete días, la cancelación costaba el sesenta por ciento del paquete: un millón ochocientos mil pesos. Alejandro había exigido flores importadas, chef privado, seguridad de la manada y un arco tallado a mano. Yo confirmé el cargo.

Un minuto después, lo vi llevar a Renata a probar los postres. La mesa estaba cubierta de fresas: tartas, mousse, macarones y pastelitos.

Yo era alérgica. No era que no me gustaran: una fresa podía cerrarme la garganta. Lo había anotado tres veces en los formularios del banquete.

—Alejandro dijo que la novia adoraba las fresas —me explicó la coordinadora, pálida—. Él pidió el cambio.

—¿Cuál novia? —pregunté.

Alejandro suspiró.

—Renata las prefiere. No tienes que comer nada.

—Tienes razón —contesté.

El fotógrafo pidió unas imágenes del ensayo. Renata seguía con el velo. Alejandro se colocó junto a ella, con la mano en su cintura.

—¿No esperamos a la novia? —preguntó el fotógrafo.

—Eva no está de humor. Tómale unas fotos a Renata mientras la luz esté bonita.

Me salí del encuadre. Afuera empezó a llover. Alejandro tomó las llaves.

—A Renata le dan miedo las tormentas. La voy a llevar.

—¿Y yo? —pregunté.

Me miró, confundido.

—Eres adulta. Pide un coche.

Renata me ofreció un paraguas diminuto. Dije que se lo quedara. Alejandro se molestó porque, según él, yo estaba haciendo quedar mal a alguien que sólo intentaba ser amable. Se fueron juntos bajo la lluvia.

Esa noche llegó la confirmación de la cancelación. Alejandro no llamó. Me quité el anillo y lo guardé en un cajón. El vínculo de pareja palpitó bajo mis costillas, dolorido y desorientado.

Mi loba susurró que él era nuestro.

—Lo era —le respondí.

Por la mañana, Renata publicó las fotos del ensayo. En una, Alejandro le acomodaba el velo. En otra, la llevaba del brazo. El pie de foto decía: «Una probadita de cómo se siente caminar de blanco bajo la luna».

Mi madrastra me llamó furiosa por haber salido del chat de la boda.

—Renata nunca ha tenido lo que tú —me reclamó—. ¿Tan difícil era dejarla disfrutar una tarde?

Durante años me habían pedido que cediera: el cuarto más grande, la atención de mi papá, hasta el prendedor de zafiro de mi madre. Ahora esperaban que cediera también a mi pareja.

—Está bien —dije—. Que se quede con el pasillo, las flores, las fresas… y Alejandro.

Colgué. Después fui al estudio de mi madre a recoger sus bocetos. Uno estaba abierto sobre la mesa: un vestido de novia con el nombre de su colección, Susurros de Luna. Al reverso había una autorización para subastarlo, con mi firma.

La miré de cerca.

Esa no era mi firma.

PARTE 2 

Llamé a mi abogada, guardé el boceto en una carpeta y tomé fotos del documento. No quería que Alejandro pudiera decir después que yo había aceptado vender algo que pertenecía a mi madre.

Esa misma tarde fui a la casa que él y yo debíamos compartir después de casarnos. Encontré las cortinas azules reemplazadas por unas rosas, cosméticos de Renata en el baño y una foto del ensayo junto a nuestra cama.

Renata salió del dormitorio con el cabello mojado.

—Alejandro dijo que podía quedarme unos días. La casa de la manada me pone nerviosa por las noches.

—¿Y por eso estás en nuestro cuarto?

—Sólo temporalmente.

Alejandro llegó con bolsas de desayuno. Me vio sacando mis cosas del clóset.

—¿Qué haces?

—Me llevo lo mío.

—Renata se quedará una semana. No armes un drama.

Al fondo del clóset estaba el joyero de madera de mi madre, con una esquina rota. Renata dijo que se le había caído cuando buscaba dónde guardar sus aretes. El prendedor de zafiro seguía dentro, envuelto en papel, pero una de las bisagras estaba partida.

Alejandro estiró la mano para quitármelo.

—Es una caja vieja. Renata ya se disculpó.

—No todo se arregla porque ella diga «perdón».

Su presencia de Alfa llenó la habitación. La presión golpeó mi pecho y mi loba se levantó por dentro, pero no me hizo bajar la cabeza. Él pareció sorprenderse. Yo también.

—No uses tu rango conmigo —le dije—. Ya no.

Me llevé la caja y mis pertenencias. Antes de salir, le pregunté por qué había autorizado la venta del diseño de mi madre.

—No sé de qué hablas.

Le mostré la hoja. Alejandro la miró un segundo y me la devolvió.

—Seguro fue un error del agente. Estás buscando una excusa para pelear.

No le creí. Mi madre había dejado diseños que podían valer mucho, pero jamás habría aprobado una venta sin hablar conmigo. Saqué todos sus bocetos del archivo y los guardé en una bodega con llave.

Un amigo de mi madre me puso en contacto con Santiago Luján, Alfa de otra manada y fundador de una casa de diseño nupcial llamada Casa Lunar. Él llevaba tiempo buscando la colección Susurros de Luna. Me ofreció un espacio de trabajo y un equipo propio para restaurarla, con una condición clara: las decisiones creativas serían mías.

Acepté.

Durante las semanas siguientes, trabajé con una patronista, una especialista en bordado y una costurera omega que nunca había tenido permiso de firmar sus propios diseños. Casa Lunar también contrató a un perito para comparar mi firma con la de la autorización. El resultado fue claro: alguien la había falsificado.

La investigación descubrió algo peor. Alejandro había presentado varios bocetos de mi madre como garantía de una licencia que nunca existió. Al mismo tiempo, su empresa había inflado facturas y movido fondos de la manada para cubrir pérdidas. No era una fortuna escondida en otro país. Eran decisiones pequeñas, repetidas, tomadas con la seguridad de que nadie se atrevería a cuestionar al futuro Alfa.

Al revisar los documentos de la casa, supe que yo poseía la mayoría. Había aportado el enganche y cubierto los pagos iniciales con la herencia de mi madre. Alejandro no podía sacar mis cosas ni reclamar el inmueble como si fuera suyo. Pagué a una abogada para recuperar mi parte y me mudé a un departamento pequeño, cerca del estudio.

La ruptura del vínculo no fue fácil. Me despertaba con el pecho adolorido y, algunas noches, mi loba caminaba inquieta por el departamento. Alejandro apareció una vez bajo la lluvia y pidió que abriera.

—Tenemos que hablar.

—Ya hablamos.

—El vínculo no puede terminar así.

Apoyé la frente contra la puerta, sin abrirla.

—El vínculo no puede elegir por mí.

Se quedó afuera unos minutos y luego se marchó. Yo lloré después, pero no desbloqueé la puerta. Llorar no significaba que hubiera tomado la decisión equivocada.

Seis semanas más tarde asistí a la audiencia regional. Alejandro llegó con su padre y dos abogados. No parecía el hombre seguro que me había dicho que pidiera un coche. Los testimonios y los documentos mostraron el patrón: gastos de empresa maquillados, fondos de la manada usados sin autorización y la firma falsa en el permiso para vender el vestido de mi madre.

No lo acusaron de robar una suma imposible de imaginar. Lo señalaron por algo más cercano y difícil de excusar: había tratado los recursos de los demás como si todo lo que podía alcanzar le perteneciera.

Renata declaró que había visto uno de los bocetos en la oficina de Alejandro meses antes. Él le aseguró que yo ya no lo quería. Ella sabía que eso podía ser mentira, pero prefirió no preguntar.

Después de la audiencia, mi madrastra me llamó. Dijo que Renata estaba destrozada y que yo debía ayudarla a superar la situación.

—No soy responsable de reparar lo que ella eligió hacer —le contesté—. Tampoco voy a cargar con Alejandro para que nadie se sienta incómodo.

Por primera vez, mi padre no me pidió que cediera para conservar la paz. Dijo que lamentaba haber dejado que todo se resolviera siempre a costa mía. Le respondí que necesitaba tiempo. No trató de apurarme.

La colección de mi madre tomó forma puntada a puntada. El día del desfile, once modelos presentaron vestidos inspirados en sus bocetos. El último diseño lo cosí para mí: seda marfil, perlas bordadas a mano y un pequeño bolsillo interior con una fotografía de mi madre en su primer taller.

Al salir a la pasarela, vi a Renata en la tercera fila. No llevaba vestido blanco ni sonreía para una cámara. Sólo me miraba con los ojos llenos de lágrimas.

El público se puso de pie.

No sentí que hubiera ganado una competencia. No necesitaba que Alejandro me viera ni que la manada me llamara Luna. Por primera vez, yo era el centro de mi propia historia.

Después del desfile, Renata me alcanzó en el pasillo.

—Sabía que te estaba lastimando —dijo—. Y una parte de mí disfrutó que por fin me eligieran a mí. No tengo excusa.

La honestidad me dolió más que sus explicaciones de antes.

—Acepto que me lo digas. Pero todavía no confío en ti.

—Lo entiendo.

—Podemos conocernos poco a poco, si de verdad quieres. Sin que mamá decida por nosotras y sin que Alejandro esté en medio.

Renata asintió. No nos abrazamos de inmediato ni fingimos que todo estaba arreglado. Empezar de nuevo no era borrar lo ocurrido.

Meses después abrí mi propio taller, Susurros de Luna. Mi padre llevó las tijeras de plata de mi madre, que había conservado durante años. Me pidió perdón sin excusas. Le dije que aún necesitaba tiempo, pero acepté las tijeras.

Santiago fue a la inauguración con café y una planta que, según él, sobrevivía incluso cuando uno se olvidaba de regarla. No llegó con escolta ni habló del vínculo que su loba reconocía entre nosotros. Sólo preguntó si quería cenar con él algún día.

Miré mi taller, los vestidos colgados y la mesa donde mi madre solía dibujar.

—Sí —le dije—. Pero esta vez no hay boda que planear.

—Me parece un excelente comienzo.

No perdí mi futuro cuando cancelé la ceremonia. Perdí una versión de él que otros habían armado para mí. La verdadera empezó cuando dejé de ceder mi lugar para que alguien más se sintiera elegido.